Aos amigos de ontem!

Praça Pedro Sanchez

fonte internet caso seja o autor da fotografia basta pedir e retirarei.

E os laços eram coloridos, de fitas finas ou largas a bailar no vento, imagem da leveza em balé sincronizado e pintado tal qual um arco-íris. Perfumes de flores espalhados pelo ar frio da montanha, um vai e vem de sorrisos e olhares... Tudo em domingos dia da praça, do cinema, do skate, da sorveteria Mimi, do cine São Luís e Irmão Sol e Irmã Lua, motos indo e vindo, o vôo livre do hoje senhor Paulo. Amigos da adolescência que foram indo para longe e descobertos aos poucos, alguns no meio do Pantanal a tocar a boiada e outros como bons mineiros na Big Apple...

E os laços coloridos foram voando pelo mundo crescendo e desconhecendo uns aos outros, reencontros esparsos ainda acontecem vez ou outra... Alguns saíram voando junto a sua fita e não mais iram retornar, deixando uma saudade e uma lembrança. As memórias borradas causam riso ou lágrima e lá vêm à senhora com olhos de mãe de todos, com seu sorriso que faz qualquer um voltar à infância, único e brilhante cabelos enfeitados de fitas brancas e avental bordado acena e espalha alegria.

Desta vida o que se leva é a lembrança daqueles que de fitas se tornaram laços...

Enquanto descanso deste mundo dos blog's deixo uma pequena história já contada. Volto em breve.

 Monet.

A casa caiada.

Em algum lugar, em algum momento, uma pequena casa de pintura caiada com o mar a sua frente. Em uma cadeira de balanço esta sentada a Paciência uma senhora de cabelos negros como a noite cheia de estrelas, uma pele rosada e um ar tranquilo, nas mãos um caderno e na mesa ao lado lápis de cores infinitas, desenhos que ela fazia sem pressa e cada um deles contava uma história de suas amigas Fé e Esperança, e nestes desenhos existiam muitos rostos que sequer haviam passado por sua praia. Em sua cadeira Paciência via todos os dias o nascer e o pôr do sol, durante o ano assistia o mar se revoltar e ficar parado em uma calmaria que estabelecia a harmonia entre ser e estar. Sempre recebia a visita de outra senhora a Sabedoria e esta tinha um pouco de todas as suas amigas, a Fé, a Esperança, a Sinceridade e também a Paciência, sua visita era cercada de muitas crianças chamadas Alegrias que corriam pela praia e molhavam os pés na espuma das ondas, sentadas ali as amigas desejavam que todos pudessem ter esta benção, conviver com tantas amigas e alegrias, contudo, sabiam que tudo com o tempo acaba chegando, e só a mãe de toda a Vida iria lhes proporcionar esta expectativa de espera e realização de sonhos. O amigo Tempo sempre chega sem pressa é faz toda diferença, deixando que as horas pareçam infinitas, os dias mais longos e as noites de luar mais extensas. E nesta casa a porta sempre esta aberta, para todas as amigas Emoções, Sentimentos, Razão, todos que por esta porta passa e senta na varanda da casa caiada de alguma maneira se transforma.

Não sei que nome dar...

Em um fim de tarde sentado na mais alta rocha perto do mar estava um anjo, contemplando a espuma e o barulho imponente do mar, respirando o ar salgado e sentindo o sabor do mar na boca, sorrindo de estar ali tão absorto e absorvido pela natureza e sua força, podia ir com seus olhos no fundo das águas e ver peixes, estrelas, corais e tudo lhe enchia de paz e admiração. Ao longe ouvia pessoas falando, crianças rindo, idosos suspirando e alguém nostalgicamente e solitário recordava sua juventude, então uma lágrima escorreu e o anjo a segurou e guardou no bolso de sua veste. Caminhando passou despercebido por todos, mas, o senhor o sentiu chegar e com seu olhar de tristeza sorriu para o anjo que estendeu a mão e entregou sua lágrima com um sorriso, o velho homem apenas num sussurro agradeceu. O anjo pacientemente explicou que ele colocasse sua lágrima perto do coração e se foi do mesmo jeito que chegou...

O homem então com as mãos tremulas, pois sabia que não era um presente qualquer acreditou e sentiu tudo que fez aquela lágrima cair e com um sorriso percebeu que o passado estava no seu lugar guardado, o presente era uma dádiva que ele recebia e o futuro viria de qualquer maneira e ele estando ali ou não havia deixado suas impressões e seu olhar eternizaria na sua alma aquele momento e todos os outros que ele iria viver...

Um minuto.

Me peça um minuto que lhe darei todos, contudo não conte que estarei aqui...

O mundo gira, o tempo corre... meus pensamentos voam...

Meu amor se eterniza!

Palavras-Letras-Melodias

O ato: escrever é ter um olhar diferenciado do mundo que passa a ser lido por quem escuta aos olhos e lê com a alma, nesta troca metafórica existe a satisfação de ambos. A realidade sempre retratada em extremos de alegria ou dor por vezes o bom senso se vai, voa alto como a águia, mas a finalidade é única entreter e ser reconhecido. Informar e ensinar faz parte desta arte que perfaz o mundo pensar, calcular, decifrar e pesquisar. Nasceu o que ensina e também aprende o que ouve e se faz ouvir, aquele que junta idéias e as transforma em texto, são tantos anônimos que criam e poucos os que se destacam e se tal fato abala a criação? – claro que não, o prazer de imaginar, criar, encantar é individual, contudo compartilhado gratuitamente e assim cada contador de histórias senta a frente do papel e escreve, desenha, viaja, flutua, reflete e divide com o próximo que mesmo questionando e afrontando agradece e o que mais se pode querer senão a troca...

Cada vírgula e ponto podem pausar e finalizar uma história no momento, entretanto esta impressa e se eternizará se o autor será lembrado esta talvez seja a pergunta que só o tempo responderá. Cada palavra solta ao vento é como uma nota musical que compõe uma melodia, cada palavra no papel é o seu registro, o maestro espera ansioso e assim vamos criando soltando dó, ré, mi, fá, sol, lá, si aleatoriamente e milagrosamente harmonioso.

Fugaz.

Hoje a poesia veio e se foi veloz como o vento, musical como ondas que quebram na areia da praia cobertas de conchas, como o sol a se esconder nas nuvens, como um susto, como um orgasmo, como piscar dos olhos apaixonados e o entardecer ao canto dos pássaros, o brilhar das estrelas, foi veloz, mas, ainda deixou umas palavras soltas que eu desrespeitosamente juntei.

Poema Anônimo

Picasso

Não acredita no amor...

 Não acredita em nada que dele vem.

Nem no sorriso, nem na lágrima.

Nem na rosa e nem no espinho.

 Hoje amarga em monocromático preto em branco.

Hoje indignação.

Hoje pergunta.

Do céu azul só vê a nuvem.

Na igreja não vê a cruz só sente o peso.

Da lágrima só o sal.

Do sabor o amargo.

No espelho a sombra.

Lembrança a dor.

Destas palavras nada leva.

O Brasil das Enchentes.

imagens retiradas da internet.

Enchentes, trombas d’água, enxurradas, alagamento, lama, lixo, doenças, pessoas desaparecidas e mortas, palavras ouvidas em todos os noticiários, então a pergunta é por quê?

A catástrofe que esta consumindo a força do povo nordestino já um tanto sacrificado, casa modestas cobertas de lama e lágrima todo o trabalho de uma vida o rio levou, pertences cama, ventilador, geladeira, televisor, pouca comida, roupas e documentos. Tudo muito assustador rostos enrugados e olhos tristes são o que aparece para falar e pedir ajuda pessoas andando na lama e tirando dela pedaços de alguma coisa que foi seu por anos, desespero, doações vem de todos os lugares, ainda assim parece pouco e por quanto tempo de ajuda serão necessários diante de tantas vidas que foram zeradas, milhares de desabrigados sem rumo. Olhos perdidos no tempo e no vazio, uma busca de que não se imagina ou se pode realizar. Nem adianta falar que palavras de conforto ajudarão estas pessoas tem fome, frio, desta maneira quem ouve ou consegue assimilar palavras de encorajamento. Surpreendente foi uma apresentadora de grande uma emissora de televisão perguntar a um homem que perdeu tudo como ele iria assistir ao jogo da seleção brasileira, existem comentários e perguntas que deveriam ser apagados, ou melhor, nem feito. Mas é assim cada um que sabe de seu sofrimento, de sua luta e da força que tem de buscar  para reconstruir sua vida tal como caranguejos que saem do mangue. 
Existem momentos que a realidade não bate e sim espanca o ser humano.

Calado... ô cara chato?

Muito se fala nesta COPA de arrogância, mas os brasileiros (comentaristas e jornalistas) estão dando show e não são os jogadores tirando Dunga que extrapola o direito de ser chato. Mas se estamos tão bem o que falar dos resultados nada empolgantes assim como os jogos, o que mais irrita é achar o máximo estar em primeiro da chave e ter alcançado isto com um futebol pobre, com certeza o Brasil no futebol tem sorte, e a mediocridade de alguns brasileiros que ainda acham que não importa o que se faz para chegar ao objetivo, talvez um pouco de humildade fosse bom, até por que se fossemos o melhor do mundo para que COPA, a taça seria nossa sem precisar jogar, meu Deus será que é isto que se pensa?

Tirando a critica maldosa somos brasileiros e técnicos sempre achamos que se fosse do nosso jeito o gol teria saído aos três segundos do primeiro tempo. O coração bate de emoção e de tristeza chega a doer, hoje tivemos a prova que não somos tão inatingíveis e o empate assinou embaixo.  

Torcer é o que nos resta, mas com realismo sem se achar a última bolacha do pacote, o último bombom, a única seleção.

Brasilllllllllllllllllllllllllllll!!!!!!!

Mulher Amada (FM)

Botero.

Quando tocada desfaleceu nos braços de seu amado.
Desfalecida sonhou amando em meio a margaridas,
Sempre vivas, flores do campo...

banhada por um rio de águas mornas
Viu-se despida das suas vergonhas, e beijada por um deus e se sentiu uma musa.
Ao abrir os olhos viu apenas um rosto, um homem e um sorriso.

Aventurar-se!

A folha presa por um fio da teia que fina brilha ao sol depois da chuva, o vento balança a fragilidade de lá para cá e ainda assim ela resiste não a teia, mas, a folha, agarrou o fio e não quer cair, aventurar, desbravar, lá fica tonta e boba.

Se verde caísse o vento generosamente a levaria para ver o mundo, viajar por entre árvores diversas, com aromas fortes, sentiria o cheiro dos bichos, o calor forte do sol, a força da correnteza a caminho da cachoeira. Todavia lá esta presa e amarrada com seus medos. Então cansado o vento triste se foi...

Os dias foram passando, noites de muito frio, começava a amarelar quando um pássaro dando um rasante derrubou a folha que foi caindo até um chão cobertos de muitas outras que não quiseram sair dali.

Amarelas, moles ou apenas restos, sua sorte ou destino era outro uma formiga roçadeira passou e a carregou no caminho assustou-se e lá deixou a folha em um galho, então veio uma lagarta e nela se enrolou. Mês passou e a folha que nada mais lembrava uma e nada dela sobrou a não ser uma vida, que casulo rompeu e saiu a voar com a coragem que faltou a folha, na sua vida curta a borboleta descobriu um mundo de cheiros, cores, texturas e quando se foi levou tudo consigo.

Amigos e o passado amigo...

Um banco de cimento no meio da praça onde se pode olhar para o chão e ver mosaicos, cada pedaço daquela cerâmica levou o homem a um ponto do seu passado, primeiro lhe veio à infância e suas brincadeiras de subir em árvores, muros para provar que ele era um super, hiper herói, igual aqueles que usavam mascara e capa, alguns voavam e outros ficavam invisíveis, ainda tinha o mundo tão grande que ele jamais conseguiria desvendar todos os segredos das árvores e muros que existiam, tinha um mar aberto a sua frente e muitas aventuras, entre coqueiros e vegetação rasteira, foi então que o homem suspirou, profundamente, longamente, foi-se infância da inocência, dos amigos sinceros que só queriam bolas de gude e figurinhas. Parou e ficou observando o vento que vinha da praia trazendo uma mistura de sal e gasolina, fechou os olhos para esquecer os outros tantos pedaços, mas a natureza humana é por vezes masoquista, saudosista, seja lá o que fosse era também um pouco de tristeza. Esticou as pernas e seu pé tirou sem querer uma cerâmica, era marrom e estava bem aranhada, chegou à adolescência e todas as crises e dúvidas que acometem jovens, sexo, amor, profissão, maledicência, malicia e sensualidade. Amigos que já vinham do maternal, jardins e alfabetização, hoje crescidos e diferentes, recordou as suas primeiras decepções e lágrimas, fora injustiçado, julgado e até que enxergou e deu um basta, um amigo partiu, morreu de forma estúpida, então refletiu a morte é estúpida quando se é adolescente e seus quinze, dezesseis, dezessete vão te levando a liberdade. Ele então pensou, porém eu passei por tudo e me fortaleci, trouxe comigo só os que valem à pena e expurguei o que era lixo social. Todavia sou tão jovem, já quase formado e novamente uma pedra tive que chutar do meu caminho, arrancar a erva daninha que sufocava meu jardim, de tudo fiz e faço para um amigo, sou o que sou defeitos tenho tantos que ainda me pesam nas costas, aos poucos vou tentando corrigir e transformá-los em qualidades, contudo e não posso mudar minha essência que trago do tempo dos amigos sinceros, dos que não se vendiam por uma carona, que não lamentavam esperando dinheiro e sim ajuda ou palavra de consolo, dos amigos que subiam nas árvores só por brincadeira e não por interesse ou falsas razões. O homem então viu que o tempo passava as horas, os minutos e os segundos, seria tão fantástico se pudesse reboninar a vida voltar só nas alegrias, mas, o que seria das rugas causadas por uma lágrima de dor que te fez limpar os olhos e ver que o sol sempre estará lá, das brigas amorosas que fazem o perdão ser ardente e prazeroso nesta história tudo estará integrado no caos que é nossa vida. Não se pode nascer duas vezes, nem morrer e voltar, todavia podemos nos regenerar e curar das mazelas da humanidade inclusive das nossas próprias. O homem, o banco, o mosaico faltando uma pedra e o tempo.

Marias

Os sinais, as mensagens, os pedidos, uma estrela cadente, um desejo. Quem dera pudesse a mulher voar até a lua e lá ficar a contemplar as filhas a brincar de esconde-esconde, a cantar cantigas de roda que a avó as ensinou. A mulher e seus pensamentos, as lágrimas em solo seco, as meninas abraçadas olhando a terra e seus encantos. Lembranças da praia e das conchas que enchia o balde e viraria coroa da princesa sereia, o siri, o marisco, o peixe frito os sorrisos. Recordações de sentimento inocente e feliz, os olhos brilhantes sem sombras de nada. Os passeios quantos foram e muitos ainda viram as praças, o cinema, o parque, ou a rua e sua calçada boa de correr pertinho de casa do coração da mãe. A mulher agora não chora admira a vida que gerou do amor em nove meses, da luz que enche seus olhos de esperança, do sorriso que enxuga suas lágrimas e das noites que dorme ao sentir o cheiro do cabelo das meninas.

A mulher agora acordada reza aos pés da santa e agradece aos dois presentes pulsantes e cheios de vida... Todas meninas são Marias.

Brasil!!!!!

Inevitável não comentar ou não pensar, a copa do mundo de futebol começou para milhares de brasileiros apaixonados por bola, as ruas se vestem de verde e amarelo, bandeiras, copos, pratos, papel higiênico não isso não, talvez alguém tenha esta idéia idiota caso o Brasil volte antes do esperado...

Críticos e técnicos por toda parte têm hora que enche o saco, outra coisa interessante é a volta constante ao passado aos jogadores alguns já morreram e ainda são convocados por jornalistas esportivos e quando o jogo é da Argentina, Portugal, Espanha ou de alguma seleção favorita, paciência muita paciência, engraçado que o futebol foi trazido por ingleses, o que se vê muito é garra, determinação e infelizmente o Brasil já não é tão temido, basta ver sua estréia contra a Coréia do Norte, enfim, o jogo só acaba quando o juiz apita e pronto, aí vem à ressaca moral do que foi feito e de quem não jogou nada, ficou perdido e engraçado geralmente é uma “estrela!”, primeiro jogo três pontos e pronto.

Dunga que deve ter outros seis anões xingando ele e sendo contidos pela Branca de Neve, com certeza o técnico é fashion e encantado...

Mas tem uma frase feita que se enquadre bem aqui?

“Venceu, mas não convenceu”

Amor (texto um zilhão)

O amor e suas maneiras, manias, alegrias, fantasias, intensidade, durabilidade, infidelidade, confiável.

O amor nitroglicerina, explosivo, ardente, jovem e impulsivo, compulsivo.

O amor de ontem, hoje e amanhã, sol de primavera, chuva do inverno, garoa do outono, mar no verão, noite de lua com ou sem estrelas...

O amor dos cheiros, apegos, lembranças, desenhado, esculpido, filmado, musical.

O amor que.

Não bate.

Não ofende.

Não machuca.

Não dúvida.

Não cabe em si.

Não se basta quando só.

O amor que.

Brilha.

Entorpece.

Acalma.

Conforta.

Ouve.

Atento.

O maior de todos o seu AMOR!

Patchwork

Cada retalho uma história ao final um arremate, a cada história contada aumenta um ponto, a cada ponto o pesponto, cada figura um personagem, cada furo da agulha no dedo uma pausa uma lágrima e quiçá um sorriso. E a história vai sendo confeccionada do retalho que já trás consigo também a história de como chegou ali...

Obtuso

Os erros que acontecem são espasmos entre flash de inteligência e total inconsciência, erros que vão riscando e arranhando a pedra deixando marcas eternas como prova que foi cometido. Como a água que em pingos faz buraco ou condensa e vira escultura, ou estalactite que afiada corta, feitios, defeitos ou fenômenos naturais, o ser humano caminha nesta linha de raciocínio entre o que se faz e o que se faz acontecer, tudo muito confuso, perturbador. As rugas são estes riscos algumas feitas de alegrias e outras de profunda mágoa, são os extremos, perigosos sem medidas, sem contra pontos. Opinião fixa e obtusa, daquele que não ouve e só fala, fala, fala...

O dono da verdade absoluta, como se existisse, ser bitolado e aparvalhado, que se julga mais esperto que a maioria e mais capaz, egocêntrico, narciso, perfeito, continua e fala, fala, fala...

Nada o faz parar e irrita até as paredes que vão amarelando e o branco se esvaindo, as flores murcham o sol não parece brilhar tudo só será e acontecerá se o ser supremo ver, senão, nada parece ter acontecido temeroso e supersticioso culpa o mês, o ano, a estação por desventuras que sequer sofreu, duvida de tudo e só acredita em si próprio. E quando vão lhe falar nada ouve, porque fala, fala, fala...

Se existe esta é a grande questão, se tornar real uma hipótese das piores, temeroso este ser, vampiresco, soturno, eclipse, se veste de carente, abandonado, incompreendido, excluído, quando se vai dizer que não é assim, não escuta, fala, fala, fala...

Nasceu só com a boca e com ela se perdeu, por não ouvir e só falar, falar, falar...

tentativa poética.

*jardim da casa de Monet.

A vida, a porta, um caminho, e no jardim flores, azuis, brancas, lilás, nos olhos um crisântemo, no lábio rubro rosa um disfarçado e malicioso sorriso. Em cada pensamento um pedido de sol ou de chuva, um renascer entre abelhas e borboletas levando e trazendo juras de amor coladas ao corpo. Na casa um retrato do tempo passado, no álbum um do presente, a cada movimento do ponteiro um beijo, em cada beijo um desejo, em cada desejo realizado uma alegria. Nesta dança encantada nada fica sem par. A cada vento frio um medo em sua partida recolhe e leva consigo, o sol acalenta a alma que exausta desfalece nos braços do tempo, ouvindo juras de amor que há tempos foram perdidas na gaveta repleta de papéis amarelos em letras desenhadas de azul. Ao anoitecer lá esta o silencio, a porta, e um jardim adormecido...