Calado... ô cara chato?

Muito se fala nesta COPA de arrogância, mas os brasileiros (comentaristas e jornalistas) estão dando show e não são os jogadores tirando Dunga que extrapola o direito de ser chato. Mas se estamos tão bem o que falar dos resultados nada empolgantes assim como os jogos, o que mais irrita é achar o máximo estar em primeiro da chave e ter alcançado isto com um futebol pobre, com certeza o Brasil no futebol tem sorte, e a mediocridade de alguns brasileiros que ainda acham que não importa o que se faz para chegar ao objetivo, talvez um pouco de humildade fosse bom, até por que se fossemos o melhor do mundo para que COPA, a taça seria nossa sem precisar jogar, meu Deus será que é isto que se pensa?

Tirando a critica maldosa somos brasileiros e técnicos sempre achamos que se fosse do nosso jeito o gol teria saído aos três segundos do primeiro tempo. O coração bate de emoção e de tristeza chega a doer, hoje tivemos a prova que não somos tão inatingíveis e o empate assinou embaixo.  

Torcer é o que nos resta, mas com realismo sem se achar a última bolacha do pacote, o último bombom, a única seleção.

Brasilllllllllllllllllllllllllllll!!!!!!!

Mulher Amada (FM)

Botero.

Quando tocada desfaleceu nos braços de seu amado.
Desfalecida sonhou amando em meio a margaridas,
Sempre vivas, flores do campo...

banhada por um rio de águas mornas
Viu-se despida das suas vergonhas, e beijada por um deus e se sentiu uma musa.
Ao abrir os olhos viu apenas um rosto, um homem e um sorriso.

Aventurar-se!

A folha presa por um fio da teia que fina brilha ao sol depois da chuva, o vento balança a fragilidade de lá para cá e ainda assim ela resiste não a teia, mas, a folha, agarrou o fio e não quer cair, aventurar, desbravar, lá fica tonta e boba.

Se verde caísse o vento generosamente a levaria para ver o mundo, viajar por entre árvores diversas, com aromas fortes, sentiria o cheiro dos bichos, o calor forte do sol, a força da correnteza a caminho da cachoeira. Todavia lá esta presa e amarrada com seus medos. Então cansado o vento triste se foi...

Os dias foram passando, noites de muito frio, começava a amarelar quando um pássaro dando um rasante derrubou a folha que foi caindo até um chão cobertos de muitas outras que não quiseram sair dali.

Amarelas, moles ou apenas restos, sua sorte ou destino era outro uma formiga roçadeira passou e a carregou no caminho assustou-se e lá deixou a folha em um galho, então veio uma lagarta e nela se enrolou. Mês passou e a folha que nada mais lembrava uma e nada dela sobrou a não ser uma vida, que casulo rompeu e saiu a voar com a coragem que faltou a folha, na sua vida curta a borboleta descobriu um mundo de cheiros, cores, texturas e quando se foi levou tudo consigo.

Amigos e o passado amigo...

Um banco de cimento no meio da praça onde se pode olhar para o chão e ver mosaicos, cada pedaço daquela cerâmica levou o homem a um ponto do seu passado, primeiro lhe veio à infância e suas brincadeiras de subir em árvores, muros para provar que ele era um super, hiper herói, igual aqueles que usavam mascara e capa, alguns voavam e outros ficavam invisíveis, ainda tinha o mundo tão grande que ele jamais conseguiria desvendar todos os segredos das árvores e muros que existiam, tinha um mar aberto a sua frente e muitas aventuras, entre coqueiros e vegetação rasteira, foi então que o homem suspirou, profundamente, longamente, foi-se infância da inocência, dos amigos sinceros que só queriam bolas de gude e figurinhas. Parou e ficou observando o vento que vinha da praia trazendo uma mistura de sal e gasolina, fechou os olhos para esquecer os outros tantos pedaços, mas a natureza humana é por vezes masoquista, saudosista, seja lá o que fosse era também um pouco de tristeza. Esticou as pernas e seu pé tirou sem querer uma cerâmica, era marrom e estava bem aranhada, chegou à adolescência e todas as crises e dúvidas que acometem jovens, sexo, amor, profissão, maledicência, malicia e sensualidade. Amigos que já vinham do maternal, jardins e alfabetização, hoje crescidos e diferentes, recordou as suas primeiras decepções e lágrimas, fora injustiçado, julgado e até que enxergou e deu um basta, um amigo partiu, morreu de forma estúpida, então refletiu a morte é estúpida quando se é adolescente e seus quinze, dezesseis, dezessete vão te levando a liberdade. Ele então pensou, porém eu passei por tudo e me fortaleci, trouxe comigo só os que valem à pena e expurguei o que era lixo social. Todavia sou tão jovem, já quase formado e novamente uma pedra tive que chutar do meu caminho, arrancar a erva daninha que sufocava meu jardim, de tudo fiz e faço para um amigo, sou o que sou defeitos tenho tantos que ainda me pesam nas costas, aos poucos vou tentando corrigir e transformá-los em qualidades, contudo e não posso mudar minha essência que trago do tempo dos amigos sinceros, dos que não se vendiam por uma carona, que não lamentavam esperando dinheiro e sim ajuda ou palavra de consolo, dos amigos que subiam nas árvores só por brincadeira e não por interesse ou falsas razões. O homem então viu que o tempo passava as horas, os minutos e os segundos, seria tão fantástico se pudesse reboninar a vida voltar só nas alegrias, mas, o que seria das rugas causadas por uma lágrima de dor que te fez limpar os olhos e ver que o sol sempre estará lá, das brigas amorosas que fazem o perdão ser ardente e prazeroso nesta história tudo estará integrado no caos que é nossa vida. Não se pode nascer duas vezes, nem morrer e voltar, todavia podemos nos regenerar e curar das mazelas da humanidade inclusive das nossas próprias. O homem, o banco, o mosaico faltando uma pedra e o tempo.

Marias

Os sinais, as mensagens, os pedidos, uma estrela cadente, um desejo. Quem dera pudesse a mulher voar até a lua e lá ficar a contemplar as filhas a brincar de esconde-esconde, a cantar cantigas de roda que a avó as ensinou. A mulher e seus pensamentos, as lágrimas em solo seco, as meninas abraçadas olhando a terra e seus encantos. Lembranças da praia e das conchas que enchia o balde e viraria coroa da princesa sereia, o siri, o marisco, o peixe frito os sorrisos. Recordações de sentimento inocente e feliz, os olhos brilhantes sem sombras de nada. Os passeios quantos foram e muitos ainda viram as praças, o cinema, o parque, ou a rua e sua calçada boa de correr pertinho de casa do coração da mãe. A mulher agora não chora admira a vida que gerou do amor em nove meses, da luz que enche seus olhos de esperança, do sorriso que enxuga suas lágrimas e das noites que dorme ao sentir o cheiro do cabelo das meninas.

A mulher agora acordada reza aos pés da santa e agradece aos dois presentes pulsantes e cheios de vida... Todas meninas são Marias.

Brasil!!!!!

Inevitável não comentar ou não pensar, a copa do mundo de futebol começou para milhares de brasileiros apaixonados por bola, as ruas se vestem de verde e amarelo, bandeiras, copos, pratos, papel higiênico não isso não, talvez alguém tenha esta idéia idiota caso o Brasil volte antes do esperado...

Críticos e técnicos por toda parte têm hora que enche o saco, outra coisa interessante é a volta constante ao passado aos jogadores alguns já morreram e ainda são convocados por jornalistas esportivos e quando o jogo é da Argentina, Portugal, Espanha ou de alguma seleção favorita, paciência muita paciência, engraçado que o futebol foi trazido por ingleses, o que se vê muito é garra, determinação e infelizmente o Brasil já não é tão temido, basta ver sua estréia contra a Coréia do Norte, enfim, o jogo só acaba quando o juiz apita e pronto, aí vem à ressaca moral do que foi feito e de quem não jogou nada, ficou perdido e engraçado geralmente é uma “estrela!”, primeiro jogo três pontos e pronto.

Dunga que deve ter outros seis anões xingando ele e sendo contidos pela Branca de Neve, com certeza o técnico é fashion e encantado...

Mas tem uma frase feita que se enquadre bem aqui?

“Venceu, mas não convenceu”

Amor (texto um zilhão)

O amor e suas maneiras, manias, alegrias, fantasias, intensidade, durabilidade, infidelidade, confiável.

O amor nitroglicerina, explosivo, ardente, jovem e impulsivo, compulsivo.

O amor de ontem, hoje e amanhã, sol de primavera, chuva do inverno, garoa do outono, mar no verão, noite de lua com ou sem estrelas...

O amor dos cheiros, apegos, lembranças, desenhado, esculpido, filmado, musical.

O amor que.

Não bate.

Não ofende.

Não machuca.

Não dúvida.

Não cabe em si.

Não se basta quando só.

O amor que.

Brilha.

Entorpece.

Acalma.

Conforta.

Ouve.

Atento.

O maior de todos o seu AMOR!

Patchwork

Cada retalho uma história ao final um arremate, a cada história contada aumenta um ponto, a cada ponto o pesponto, cada figura um personagem, cada furo da agulha no dedo uma pausa uma lágrima e quiçá um sorriso. E a história vai sendo confeccionada do retalho que já trás consigo também a história de como chegou ali...

Obtuso

Os erros que acontecem são espasmos entre flash de inteligência e total inconsciência, erros que vão riscando e arranhando a pedra deixando marcas eternas como prova que foi cometido. Como a água que em pingos faz buraco ou condensa e vira escultura, ou estalactite que afiada corta, feitios, defeitos ou fenômenos naturais, o ser humano caminha nesta linha de raciocínio entre o que se faz e o que se faz acontecer, tudo muito confuso, perturbador. As rugas são estes riscos algumas feitas de alegrias e outras de profunda mágoa, são os extremos, perigosos sem medidas, sem contra pontos. Opinião fixa e obtusa, daquele que não ouve e só fala, fala, fala...

O dono da verdade absoluta, como se existisse, ser bitolado e aparvalhado, que se julga mais esperto que a maioria e mais capaz, egocêntrico, narciso, perfeito, continua e fala, fala, fala...

Nada o faz parar e irrita até as paredes que vão amarelando e o branco se esvaindo, as flores murcham o sol não parece brilhar tudo só será e acontecerá se o ser supremo ver, senão, nada parece ter acontecido temeroso e supersticioso culpa o mês, o ano, a estação por desventuras que sequer sofreu, duvida de tudo e só acredita em si próprio. E quando vão lhe falar nada ouve, porque fala, fala, fala...

Se existe esta é a grande questão, se tornar real uma hipótese das piores, temeroso este ser, vampiresco, soturno, eclipse, se veste de carente, abandonado, incompreendido, excluído, quando se vai dizer que não é assim, não escuta, fala, fala, fala...

Nasceu só com a boca e com ela se perdeu, por não ouvir e só falar, falar, falar...

tentativa poética.

*jardim da casa de Monet.

A vida, a porta, um caminho, e no jardim flores, azuis, brancas, lilás, nos olhos um crisântemo, no lábio rubro rosa um disfarçado e malicioso sorriso. Em cada pensamento um pedido de sol ou de chuva, um renascer entre abelhas e borboletas levando e trazendo juras de amor coladas ao corpo. Na casa um retrato do tempo passado, no álbum um do presente, a cada movimento do ponteiro um beijo, em cada beijo um desejo, em cada desejo realizado uma alegria. Nesta dança encantada nada fica sem par. A cada vento frio um medo em sua partida recolhe e leva consigo, o sol acalenta a alma que exausta desfalece nos braços do tempo, ouvindo juras de amor que há tempos foram perdidas na gaveta repleta de papéis amarelos em letras desenhadas de azul. Ao anoitecer lá esta o silencio, a porta, e um jardim adormecido...